Último Vislumbre

E a menina apertou sua mão.

Tinha dó da pequena, pois ela não havia vivido o que ele já vivera, mas aquele momento não era o mais adequado para se pensar em perdas.

Aliás, pensar nessa situação já era algo muito difícil. O homem queria fazer algo especial. Queria que seus olhos e suas memórias vissem algo exemplar e lindo em seus últimos vislumbres, e, como adorava aquela cidade, levou a garotinha, com menos de uma década de vida, para o topo do prédio mais alto, no ponto mais alto. Dali, eles presenciariam o fim de quase todas as coisas.

Voltou os olhos para aquele farto volume loiro de cabelo, preso em uma fita de cetim vermelha, e se perguntou se não valeria a pena se esconder naqueles abrigos que faziam tanto sucesso no anteceder do fim, mas se deu conta de que não.

Após a primeira onda de calor, a comida acabaria em dias, e a água em horas. Em poucos meses, as construções que ainda estivessem em pé estariam às ruínas, e, assim, não haveria abrigo para as possíveis chuvas ácidas que desceriam, destruindo aço, madeira, plástico e até mesmo a carne humana. Após a radiação, estudiosos apostavam que até a terceira geração dos que ainda insistissem em ter filhos não seriam mais parecidos com nada do que se vê hoje.

A questão era saber desapegar. E no que não conseguisse, levaria consigo até o fim. Foi assim que aquela garotinha assustada foi parar em cima daquele prédio naquela hora.

O homem começou a pensar onde talvez estaria a mulher de sua vida, mas percebeu que o calor vinha pouco a pouco em sua direção, e os botões de sua camisa já não aguentavam mais e começavam a deixar de existir naquele exato momento.

A mão da menina se afrouxou da sua, e a fita de cetim vermelha também.

E não havia mais nada.